Беспечные ангелы

Текст: 
Юрий Сизов
Фото: 
Юрий Сизов

 

У нас есть множество прозвищ, придуманных общественностью: "однодневки", "самоликвидаторы", "сумасшедшие" (это, пожалуй, самое ласковое имя), "раненые", "бешеные"…
Есть и имена жизнеутверждающие, отражающие стиль нашей жизни. И главное из них - байкер.


Образ жизни

Байкер – самодостаточная особь как мужского, так и женского пола, готовая ради риска потратить энную сумму денег на приобретение мотоцикла, шлема, «черепахи», перчаток и, само собой, масла и бензина. Прошу заметить: количество потраченных средств зачастую превышает стоимость хорошего автомобиля. Причем в нагрузку к авто цепляются всевозможные ЧП, подстерегающие на дорогах. Широкий ассортимент выбоин и ям, Аннушкиных масляных пятен и прочего. Стоят ли все эти «прелести» и риски того, чтобы летом променять два колеса на четыре?! Добро пожаловать в байкеры!

Дорогие мотоциклы. Быстрые и комфортные. Сидячие, лежачие – какие хотите! С кожаным диваном, одноместные, с тремя колесами и с каретой... Не заморачивайтесь и не фантазируйте: колесо давно придумали и обкатали. Главное – это люди и их образ жизни. Меня как-то друзья спрашивают: «Ну что, на море едем?» В надежде, что поеду на авто и будет пара свободных мест. Расстраивать друзей - дело последнее. «Будут, - говорю, - места, но за рулем поедет кто-то из вас. В страховку впишем!.. А я - на мотоцикле». Морщатся. Удивляются, не понимают... Как бы это объяснить тем, кто, сидя в уютной «коробке», где две или три педали, баранка, музыка и кондиционер, говорит, что никогда и ни за что не поменяет авто на байк. Сейчас попробую.

Практически у всех байкеров есть машины. А как иначе делать дела зимой? Не на лыжах ведь. Байкеры не понаслышке знают, что это такое – водить и машину, и мотоцикл. А чтобы водить, надо купить, то есть заработать. Заработать - значит знать, как. Образование, азарт, риск, трудолюбие – без этого не наскрести денег даже на велосипед. Родители на игрушки денег не дают. Приходится вертеться и много работать.

Летящие вдаль
На секунду представьте себе такой момент: серебристая дорога, уходящая за горизонт; ровный, гордо урчащий звук мотора; перед глазами - бесконечность… Вы чувствуете, как к вам прижимается девушка, доверившая свою жизнь вам и тому бешеному агрегату, что под вами. Легкий поворот – и вы влипаете в него, прижимаясь на минимум градусов к земле, а на выходе откручиваете ручку, и дыхание дает секундную отсечку. Всё под контролем.

Километры, кафешки, придорожные базары, кемпинги… Можно припарковаться, опуститься на траву возле металлического монстра, в душе и шестернях держащего целую конюшню, достать из кейса палатку и спальный мешок, постелить и просто так заночевать у озера, у церквушки, у дороги.

Золотой сон
Проснулся оттого, что рычит выхлопная труба мотоцикла. Морось. Под навесом человек семь байкеров. В экипировке. Что-то обсуждают, жестикулируют. Не пьют. Насторожило. Плюх в море, личная гигиена, разминка и любопытство. На столе крепкий чай - глазам не верю:

- Парни, вы что, на улице шесть утра!
- Либо по маленькой, либо в дорогу.

Правда, поездку пришлось отложить. Оказалось, на трассе тотальный шмон. ГИБДДшники выставили посты. Нюхают-проверяют. Не брали разве что БАК-анализы. А ведь только вчера вечером лилась услада по усам! Благо, у запасливых мотоциклистов нашлись старые трубки, в которые можно было дуть. Зеленый - ехать нельзя. Алкоголь вышел только к десяти вечера. Оделись, перекусили и в путь.

Ехал один. Не торопился. Батарейки на плеере сели. Приходилось слушать монотонный рев двигателя. Часам к четырем утра на долю секунды уснул. Когда открыл глаза, показалось, что прошла вечность. Фары светили на обочину встречной полосы - испугался не на шутку. Выровнял траекторию и припарковался на ближайшей автобусной остановке. Мотоцикл - на подножку, а я верхом на него - ноги на руль, голову на палатку, что привязана к заднему сиденью. Сон через мгновенье. Ну, в общем, удобно, да и ладно.

Во сне слышу разговоры. Открываю глаза – на остановке пенсионеры-дачники. Сумки стоят даже на мне! Обсуждают мой храп. Потягиваюсь, а мне сразу: «Ну и храпите Вы, милок! Всех сусликов в округе распугали лет на сто». «Спасибо, - отвечаю, - на добром слове». И пью из протянутого мне пластикового стаканчика малиновый чай. Поблагодарил, раскланялся и укатил до дому до хаты.

После, вспоминая тот жуткий момент борьбы с усталостью, понял – а ведь проиграл! Уснул... И лишь чудом не слетел с трассы. Спасибо, Господи!

PS...А в плеере знакомые нотки: «Ты летящий вдаль…беспечный ангел…"

42
0
Ваша оценка: Нет


Отправить комментарий

ВОЙТИ С ПОМОЩЬЮ
Ваше имя
Содержание этого поля является приватным и не предназначено к показу.
Комментарий
By submitting this form, you accept the Mollom privacy policy.

Комментарии

No image

Outlaw

14.03.2011 - 22:40

Золотой, респект! Молодец,

Золотой, респект! Молодец, душевно. Жаль, что в таком хреновом журнале написал.

No image

Другой

07.07.2011 - 00:50

+1

+1